Diez años de guerra. Cincuenta y un días que lo cambiaron todo. El rey de los aqueos ha humillado en público a Aquiles, el más fuerte de los guerreros griegos. Le ha arrebatado a la mujer que era su botín, ha despreciado su valor ante el ejército entero, y Aquiles —hijo de una diosa y de un rey— responde con la única arma que le queda: la ausencia. Se retira a su tienda y reza para que los suyos caigan ante las murallas de Troya. Y caen. Día tras día, los aqueos retroceden. Patroclo, su amigo más querido, viste la armadura de Aquiles para hacer creer a los troyanos que él ha vuelto al combate. Muere antes del anochecer. Y entonces Aquiles regresa. No por su rey. No por su ejército. Por venganza. Mata a Héctor, el príncipe de Troya, esposo de Andrómaca, padre del niño que llora ante el penacho de su casco. Arrastra su cadáver durante doce días. Cuando todo parece haber terminado, un anciano —el viejo rey Príamo, padre del muerto— se atreve a lo que ningún hombre se ha atrevido nunca: cruza solo el campo enemigo, entra en la tienda del verdugo de su hijo y le besa las manos que lo mataron. Esa noche, dos hombres lloran juntos. La Ilíada —compuesta hace casi tres mil años por el poeta llamado Homero— es la historia de cómo la cólera puede destruir a un hombre, y de cómo el dolor compartido puede devolverlo a la humanidad.